Форум » Архив » Все творчество наших участников » Ответить
Все творчество наших участников
Даша: Модеры, вставьте нужные правила. А то тема загнулась, нехорошо...
Ответов - 158, стр:
1 2 3 4 All
Freezing_wind:
Мииреена: Я передумала. смейтесь сегодня... Улыбка Счастья Осень величавой поступью вышагивала по миру, окрашивая деревья в яркие тона, умывая их дождевой водой, будто готовя к последнему в этом году празднику. Украшенные, деревья любовались собой в лужах и ручьях и иногда скидывали в них слезы-листики. Некоторые из них приставали, как корабли, к краям луж, другие безжалостно уносил ветер. Этот праздник продолжается две-три недели, а потом Осень срывает красивые наряды с деревьев наряды. Осень – странная пора. Иногда мне кажется, она смеётся над миро, незаметно отбирая пальму первенства у лета, прикидываясь Бабьим Летом. А потом как на балу – резко её снимает и смеется над нами – вот она какая я! Осень по моему мнению грустная. Она не хочет уносить тепло и свет. Это были мысли молодой дору… Вы не знаете, кто такие дору? Многие путают их с дроу, а ведь они совсем разные. Дору – вечные дети, по крайней мере те, кого видели представители других расы. Считается, что когда дору теряет смысл жизни, он умирает, превращаясь в дерево. Некоторые верят, что взрослые и мудрые дору существуют, но они никогда не показываются. Хоть дору и вечные дети, их чувства очень сильны. То, на что человек может не обратить внимания, для дору – трагедия. Дору, как и деревья, засыпают на зиму. В эту холодную пору немногие могут отличить дору от дерева. Их так и называют - древесные Дору пыталась понять мир, его законы, его смысл, найти своё место в нем и найти смысл жизни. Она была необычной дору. Она всегда выделялась своими мыслями. Слишком нестандартными. Вокруг неё была природа. Позади лес, в котором веселились остальные. А в другие стороны простиралась равнина. Внизу тек ручей, а дору стояла на утесе. В её руках была лира – единственная вещь, которая её понимала. Беспорядочно перебирая струны, древесная думала. Одной из её любимых мыслей было то, что вход и выход можно поменять местами, но не всегда можно вернуться в то место, из которого ушел. Что можно слушать, но не слышать. То, что мир не белый и пушистый она поняла давно. Он коварный и хитрый. Сначала выстилает дорогу красным ковром, а потом подставляет ногу. А ещё, счастье рядом с теми, кто улыбается. Всегда улыбается, даже после падения. Не выдержав, она резко дернула струны и запела. Луна плыла по небу, напару с облаками. За милой мне картиной следить могу часами. Я – маленькая дору, частичка волшебства, Как жаль, что недоступны азы мне колдовства. И пусть мой дар с изъяном, Не прекращу идти. Оторванная, в платье рваном… Туда, где с счастьем нашим пересекаются пути. Я помашу ему рукой, Оно в ответ мне засмеется. И даст советик мне простой. Со мною тот, кто улыбнется Махнув мне на прощание рукой, Оно ушло, лишь донеслись слова. «Ты улыбайся только, и буду я с тобой Всегда я рядом – не ушло…» По-моему, Оно ушло, а Грусть осталась. Я заскучала, а потом вдруг вспомнила совет. Я вспомнила, как счастье улыбалось. И в душу вновь вернулся свет. Луна плывет по небу, напару с облаками. За сонным лунным миром я слежу часами. Гляжу и улыбаюсь, в далекий мир идя. Иду навстречу счастью, улыбку в мир неся. Она улыбнулась сама себе, и солнце вдруг стало будто ярче светить из-за горизонта. Это улыбалось ей Счастье. Но быть счастливым – это не смысл жизни. Нет, не это… Дору подняла голову, чтобы из глаз не покатились слезы, ведь когда плачешь, очень трудно улыбаться. Для дору смыслом жизни было любить. И быть любимой. Не в силах больше сдерживать слезы, она опустила голову, и из глаз покатились слезы. Они прочертили две дорожки-реки, блестящие в лучах почти спрятавшегося за горизонтом солнышка. Прошла ещё пара минут, и оно ушло. Вместо него пришла луна. Она окрасила мир в серебристо-белые цвета, заглянула с быстрый ручей. Казалось, она хочет признаться в любви своему отражению, а оно, искаженное волнами, говорило ему что-то свое. Грустно вздохнув, дору решила спеть последнюю песню в этом году. Я арфа или лира, Моя душа – струна. Хоть я частичка мира – Невольно я одна. Нас много – струнок разных У каждой лад свой, тон. Ужасный иль прекрасный звук мы издаем. Когда одна – я прима, Вдвоем мы – интервал. Одна всегда красива, Вдвоем – как палец нас нажал. Коль кварта или квинта, Летит чистейший звук. А секста – горя пинта, Секунда – сердца стук. Нас, звуков, очень много. У всех нас свой мотив. Вот кто-то недотепа, А кто-то сказочно красив. Одни забрались ввысь, Другие вниз пошли. А ну-ка, горе, брысь. Глаза слезами мне не жги! Не буду больше плакать, Не буду я рыдать. А время будет капать! Мне раны заживлять. Не выдам свой секрет, Люблю я не скажу. Влюбился ты в другую, А без тебя я жить уж не могу. Хотела я признаться, А мне признался ты… Просил совета, плакал, Я вяли медленно в душе моей цветы. Ты на меня кричал, Нет, ты орал. Я не могла собраться, Я не могла помочь тебе. Останусь я навеки просто другом. Я не скажу тебе совё «Люблю». А сердце мое в плаче тихом Кричать не перестанет: «Я без тебя сгорю». Когда встает уставший от игры арфист, И арфа грустно замолкает. Из сердца флейты вырывается лишь свист. Я ухожу и остаюсь. Что же мне делать? Я не знаю… Хочу молчать и не молчится. Хочу я петь и не могу. Хочу кричать, хочу проснуться, Хочу от грез своих уйти. Уйти во мглу… Хочу любить и быть любимой, Но, видно, не дано судьбой. Люблю тебя любовью сильной, А вот тебе милее лик другой… Мне это больно признавать, Но мир суров и я пойму. Я буду имя твоё медленно шептать И радоваться счастью твоему. Ну вот и все… пришло мне время замолчать. Я сердце пред тобой открыла. Хочу я что-нибудь сказать, Но не могу, мне речь уже не мила. Постояв ещё пару часов, она ушла в лес. Зима уже начала прогонять Осень – быстрый ручей иногда покрывался корочкой льда, а травы украшали себя инеем. Деревья скинули свои бальные платья и готовятся надеть балахон из снега. Поплутав по лесу она выбрала место для сна. Тряхнула ражими волосами, которые уже начинали напоминать веточки, встала поудобнее и закрыла глаза. Она верила, что придет Весна, а за ней Лето. И этим летом все будет хорошо. Она найдет свое место в мире, выйдет из тени, а Любовь не будет так зла… * * * Весной дору проснулась поздно – мир уже праздновал приход Весны и чествовал молодую красавицу. Другие уже танцевали и пели, лишь она грустила. Неожиданно один из них предложил ей играть на празднике – та, что играла раньше, не проснулась. Она решила закончить свой путь. Наша знакомая была счастлива и играла «от души». Вам кажется, что на этом все хорошее закончится? Нет. Один из мужчин их племени обратил на неё внимание, но что было дальше, я не знаю – я была вынуждена уйти. В даль… Навстречу свому Счастью.
Freezing_wind: В целом не плохо, хотя ляпов тоже много. Если их убрать - будет вообще хорошо) И...орфография и пунктуация=)
Freezing_wind: *хихикает* Пробежавшись по цитатникам моих любимых друзей, я наткнулась на собственный шедеврь))) Хихикала долго....и не одна я)) В общем, привожу его сюда. А если один человече (поклон в сторону любимой беты) одобрит, то и в Живой уголок критиков))) Заранее предупреждаю, что о грамм. ошибкам афтырю прекрасно известно, с лексикой тоже, ищите только ляпы, товарищи, если есть желание)) Итаг... Не мы такие, а жизнь такая. Аксиомы и следствия из сложных будней авторов. "Настоящий писатель должен уметь все!" - говорила мое солнышко Дашка, хитро посматривая по сторонам. Учитывая то, что Дашулька - заядлый и неисправимый слэшер, на которого никакой инквизиции не хватит, в ее устах это звучало более чем оригинально. Переосмыслив высказывание Дашки, я пришла к выводу, что настоящий писатель-фантаст, коим я собираюсь стать если и не в ближайшем, то все равно в будущем, действительно должен уметь все. Углубившись в размышления, я начала нервно хихикать. Окружающие косились на меня более чем странно, но это уже мелочи. Итак, вот к каким выводам я пришла. Аксиома 1. Лошади. Эхх, как приятно - запрыгнуть в седло и с ветерком промчаться по побережью моря! Или со скоростью удирать от погони. Да и просто - по утрам конные прогулки. Это признак высшего аристократизма. Но особенно клево - это когда ты жил в мегаполисе, и раньше не мог этого сделать! Следствие: Летом, отдыхая на море, я имела счастье попать на конную прогулку. Полтора часа я протряслась в седле, на спине у довольно спесивой кобылки. Впечатления - грандиозные. Как только я опустилась на твердую землю, мне стало казаться, что я забыла под собой седло. А еще потом от меня пахло лошадкой. Что говорить о том, что с непривычки тебя клонит в разные стороны, с опасностью для жизни? Вывод: Если ни разу не пробовал сесть в седло - нефиг мучить своего героя. Он тебе этого не простит. Стоит подумать. Быть может, пешком, оно вернее? Аксиома 2. Военное искусство. Что там у нас у героя на поясе? Меч, говорите? И еще и лук или арбалет за спиной. Стандартно. Это ведь здорово - помахать мечом, показать силушку молодецкую! Или, если женщина - удивить народ тем, как такое хрупкое создание может драться! Эх, размахнись рука, раззудись плечо!!! Следствие: Много говорить не буду, но однажды мне довелось подержать в руках классический арбалет. Какой силой надо обладать, чтоб поставить болт на место?! И кстати говоря, рукоять меча весит как само лезвие. Т.е. несколько килограмм вы предлагаете держать в руках хрупкой женщине или инфантильному жителю мегаполиса. Да не смешите меня! Вы-дох-нет-ся! Вывод: Не заставляй своего героя потеть зря, если не в курсе, НАСКОЛЬКО это тяжело! Тебе ведь не хочется потом терзаться муками совести?:) Аксиома 3. Магическое искусство. Как правило, все, кто попадает в средневековье или просто параллельный мир, либо сами резко становятся магами, либо вдруг находят себе чародеистого спутника. И чаще всего этот самый спутник прикрывает задницу вашего героя, в какую бы дрянь он не влез. Следствие: Если следовать банальной логике, рано или поздно любому человеку надоест получать шишки в двойном размере - за себя и новообретенного друга. А это значит, что когда-нибудь вашему герою придется самому выпутываться. Вывод: Как правило, это грозит тем, что вам придется написать лишние десяток а.л. с описанием эпохального геройства вашего персонажа. Где героя либо изрубят на кусочки толпы варваров или орков (просто оттого, что автору надоест с ним возиться), либо он станет Великим Воителем и огребет себе всю славу, за всех тех, кто даже мельком упоминался на страницах вашего опуса. А эти "все" пойдут мстить. Первым делом - автору. Аксиома 4.Спутники. Кого настоящий, любящий и лелеющий свое чадо - героя автор выберет своему дитяти в спутники? Ну конечно! Это обязательно будет маг (см. Аксиому №3), парочка талантливых воинов (см. Аксиомы №2,3), ширина плеч которых будет пропорциональна росту, гад-предатель, прикидывающийся хорошим, и конечно же, самое главное - красотку-девушку (красавца-юношу), которую (которого) герой (героиня) в конце повествования неизменно полюбит (не без взаимности). Но дорога будет проходить с многочисленными приключениями, верно? А куда же без них?! И не только боевым, но и любовным. И чтобы разбавить сладенький сироп автор конечно же заставит любовного спутника узнать о последних и устроить скандал. Следствие: Тот, кто хоть раз проводил вечера в обширных компаниях, знает, что редко когда все живут душа в душу. Все равно есть какие-то мелкие неурядицы и прочее. Кто-то кого-то обидел, и т.д. и т.п. А что уж говорить о взаимоотношениях парочек?.. Каждому юноше, наверное, приходилось узнать силу тяжеловесной оплеухи изящной и плавной женской ручки. Мы, дамы, тоже бываем не в восторге от ваших выходок. А вы предлагаете вашему герою переться незнамо куда в компании малознакомых урков и девицы (парня), весьма взбалмошных, по закону жанра и прихоти вредного автора. Да к концу повествования вся ваша лелеемая гоп-компания возненавидит вас как автора, за причиненные им страдания. Вывод: стоит ли напрашиваться?... Аксиома 5. Нечистая сила. Ну, припомните вот так, сходу, не задумываясь: в какой книге герой не встречался с теми или иными проявлениями нечистой силы? И обязательно с ней ладил. Правда, для начала очень пугался. Следствие: современный человек, конечно, избалован, но... Многих ли заставишь пройтись ночью по старому кладбищу, совершить обряд некромантии, вызвав кого-нибудь страшненького (я имею ввиду отнюдь не детские страшилки) и совершить прочие "глупости"? Нет, не многих... А если и заставишь - то потом эти люди будут в лучшем случае испуганно выглядеть. (Upd: неформалов типа "гот обыкновенный", "гот-некромант" и других подвидов в расчет не беру). Вывод: стоит ли подвергать такому испытанию вашего несчастного героя?! Общее следствие: Автор, дописав шедевр, спокойно ложится баиньки. И тут начинается ужас. К нему является его главный герой, почему-то широко расставив "ноги кавалериста" и кряхтя, волоком таща за собой прокопченный тяжеленный меч. Сам герой тоже отличается редкой свинячьей грязностью и закопченностью. Со следами гульбищ и побоищ на лице. Напугав автора до полусмерти, это чучело, заикаясь, попросит вас удалить или хотя бы набело переписать ваш шедевр. В случае возможного отказа - у дверей маячат все его спутники. Что останется испуганному автору?... *** Оказавшись у родного компа я тут же влезла в файл с бережно выписываемым шедевром, и проверила все то, что я написала. Поскольку недавно Метелю накрыли психи и она удалила все то, что было написано (55 вордовских страниц, между прочим!!!), на данный момент сырого материала у меня не много. Но из того, что уже есть, я подправила два момента. Могу спать спокойно.) Пока могу. Внимание: данный материал предназначен лишь для тех авторов, кто действительно проводит своего персонажа через все круги ада, стремясь к совершенству. Важный факт: При написании миниатюры ни один герой физически и морально не пострадал.:)
Freezing_wind: К слову, шедевр создан в мае 2007))
Даша: Freezing_wind Какие ошибки, золотце мое?))) Кис, ты есмь няко)))))) Если честно, статья великолепна. Руководство для нач. авторов. Только вот авторы нифига не понимают.( Любимая бета все одобрила еще до написания)) Я же знаю, что ты каку не напишешь)))
Freezing_wind: Даша *мурлыкает*
Velan: Просто выкладываю старенький бред. Не из лучших, но в данный момент жизни актуальный) Каждый раз, когда ты уходишь, хочется выкинуть тебя из своей жизни. Запереть дверь, выдрать дверной звонок, чтобы ты не смог позвонить, отключить все телефоны и разбить о стену мобильник. В бешенстве и истерике, как бывает с тобой, когда ты приходшь и срывающимся голосом рассказываешь, что все твои попытки сломать стену его отчуждения снова провалились. Ты рассказываешь о том, как всю ночь сидел у него под дверью, и тебя снова не пустили. Только бросили через дверь: «уходи» - и все. О том, как ты потом проводил одно за одним морозные рассветы перед его окнами, всматриваясь в занавешенные окна и силясь разглядеть там его силуэт. О том, как он отбивает твои звонки после первого же гудка. О том, как он однажды вышвырнул тебя из подъезда, едва не до смерти избив. После этого ты долго сидел у меня, а я зализывал твои раны и уговаривал прекратить. Еще дольше ты не решался пойти к нему, но, когда я уже посмел надеяться, что в тебе проснулся здравый смысл, оказалось, что ты все-таки сломался. И снова его простил. Хотя он не и чувствовал себя виноватым. Он потом сказал тебе, что виноват в этом ты сам. Не нужно было доводить. И ты снова позвонил ему. Я стоял за дверью и с колотящимся сердцем слушал. В квартире было так тихо, что я отчетливо слышал, как один за другим отсчитывает гудки твой мобильник. Один, второй, третий… Обычно все прекращается после первого, на этот раз все идет не так. - Да? – после, наверное, десятого гудка раздается его голос. Такой обычный, будничный голос, не окрашенный обычным раздражением и агрессией. – Я тебя слушаю. И вот тут ты теряешься. Я даже рад этому в глубине души, надеясь что ты сейчас же бросишь трубку. Я слышу, как ты судорожно хрипло дышишь, пытаясь найти слова. Ты просто не был готов. Ты звонил, даже не подозревая, что тебе ответят, и на самом деле тебе нечего было ему сказать. - Ты позвонил мне, чтобы сопеть в трубку? Молчание. - Если тебе нечего сказать, нахрена ты звонил? – вот, уже вернулись обычные знакомые нотки раздражения. А ты снова молчишь. Растерялся настолько, что даже найди ты слова, вряд ли бы смог их сейчас выговорить. На этот раз он тоже долго молчит, слушая твое тяжелое дыхание. - Ты в порядке? – спрашивает, наконец. Даже я могу различить нотку беспокойства под этим слоем неприязни и раздражения. Я морщусь. Беспокойство? У него – за тебя? Это последнее, во что я способен поверить. Тут я почему-то подумал, что он никогда не называет тебя по имени. Всегда находит нужную замену ему, чаще всего – довольно грубую. Но ты этого будто не замечаешь. После этого я уже не выдерживаю. Наплевав на все, я выскакиваю из-за двери, буквально вырываю у него телефон и ору в трубку: - Если ты, ублюдок, еще хоть раз посмеешь тронуть его хоть пальцем… или если хоть раз еще он будет плакать из-за тебя, я убью тебя собственными руками, ты меня слышишь?! Не смей приближаться к нему, ты гребаный урод, выродок, ты мразь!!! – ору я так, что наверное, он смог бы услышать меня и без телефона на другом конце города. Громко хлопает крышка телефона. Я кидаю его на диван и только теперь поворачиваюсь к тебе. Наверное, я выглядел действительно взбешенным, потому что в твоих глазах плескалась неподдельная паника. Ты смотрел на меня так, будто у меня в руке нож и я уже замахнулся, готовясь полоснуть тебя по шее. Я почему-то подумал, что так наверное смотрят в лицо смерти, и испугался. Теперь и мне нечего сказать. Постепенно успокаиваясь, я дышу глубже и реже. А тебя трясет. Быть может, я действительно сделал что-то ужасное?.. Когда ты резко разворачиваешься и одним прыжком уносишься в коридор, я едва успеваю сообразить, что происходит, и бросаюсь за тобой. В темноте, на ощупь, я хватаю тебя и оттаскиваю от двери. Ты молчишь и тяжело дышишь. Знаешь, что не вырвешься, и больше не сопротивляешься. Все ясно без слов, малыш. - Идем, я сделаю кофе. Нам ни к чему с тобой говорить сейчас о том, что произошло. Ни к чему размышлять, к чему это приведет. Потому что и я, и ты все это прекрасно знаем. Никто и никогда не сможет повлиять на твое решение, чтобы он не делал. Сколько бы я не умолял тебя, сколько бы не орал на него, сколько бы он сам не причинял тебе боли – все решишь в конце только ты. А вариантов два – либо ты наконец успокоишься, сменив приоритеты или просто немного поумнев, либо… И об этом тоже лучше не думать. Лучше надеяться на то, что на самом деле ты умнее, чем кажешься. Мы вместе идем на кухню. Ты садишься на табуретку, обхватывая руками коленки и молча смотришь, как я варю кофе. Через мгновение я угадываю, что тебе хочется курить, и так же молча ставлю перед тобой маленькую малахитовую пепельницу с отколотым краем. Это ты ее разбил, придя в очередной раз с неравного боя и вымещая злость на всем, что попадалось тебе на пути. Отворачиваюсь, слышу, как чиркнула зажигалка, и затем чувствую, как поплыл по кухне тяжелый пахучий дым. Я не хочу смотреть на тебя, потом что не хочу, чтобы ты видел, как я плачу. Чтобы не догадался о том, как я сильно хотел в очередной раз после твоего ухода навсегда запереть от тебя дверь. Чтобы не догадался о том, как мне больно слушать о нем и утешать тебя. Чтобы ты не догадался, что я тебя люблю… Сегодня ты остаешься тут, я знаю. Ты испуган до полусмерти, это я тоже знаю. А еще то, что по крайней мере пару дней ты проведешь спокойно и не пойдешь к нему. И не будешь звонить. Но на всякий случай надо следить за тобой. Надо спрятать твой телефон и запирать на ночь дверь, а ключи положить в банку из под зеленого чая. Ты там их не найдешь – ты ненавидишь зеленый чай. Ты милый, ты ласковый и бесконечно добрый, но ты в той же мере извращенно хитер. Ты запросто можешь улизнуть у меня из-под носа и снова отправиться на поиски счастья. Ты не там ищешь, милый. Тебе и не надо искать. Если бы только хотел увидеть… Пытаясь смахнуть слезы быстрее, чем они покатятся у меня из глаз, я роняю чашку. Ты вздрагиваешь от резкого звона и роняешь свою сигарету. Бедный, ты боишься собственной тени… Это все он виноват? Тупо глядя на белые осколки, я слышу, как ты спрыгнул с табуретки. Поднял сигарету, успевшую оставить черное пятно на паркете, и вот уже, стоя передо мной на коленях, собираешь с пола капли фарфора, методично, до самого маленького осколка, мотая по полу длинными волосами и даже не замечая этого. - Не надо руками… порежешься. Я подмету. Однако прежде чем я нахожу веник, ты уже все собираешь. И, как ни странно, не режешься. Инцидент исчерпан. Ты снова садишься на табуретку и продолжаешь курить. А я беру другую чашку, наливаю кофе и ставлю ее перед тобой. - Хочешь, я поесть сделаю? – в ответ мотаешь головой. Да, глупый был вопрос. В последнее время ты живешь на сигаретах, кофе и шоколаде. О, шоколад. У меня где-то был… Роюсь в шкафах, нахожу плитку горького шоколада. Хитро улыбаясь, кладу ее перед тобой, пытаясь соблазнить. И, о чудо – улыбаешься и ты, тянешься к ней, быстро разворачиваешь и отламываешь кусочек. - Так-то лучше… - беру чашку уже себе. Тоже хочется кофе с шоколадом. Как здорово. Мы будем сидеть с тобой и пить вместе кофе. И ни слова о нем. Поверь, я постараюсь сделать так, чтобы ты о нем даже не вспомнил. Резкий звук заставляет вздрогнуть нас обоих, а потом у меня обрывается сердце. Я узнаю эту мелодию, и ты тоже. Мы оба знаем, кто это звонит. Еще долю секунды я не теряю надежду, что ты останешься сидеть на месте, и поэтому сперва даже не замечаю, как падает у тебя из рук чашка, и смазанным черным пятном ты исчезаешь из кухни. Теперь собираю осколки уже я. Кидаю их в мусорное ведро, стараясь делать это как можно громче. Потому что в квартире так тихо, что я снова могу услышать ненавистный голос из трубки. Однако осколки не помогаю заглушить твое «Да, я уже еду!». Ты снова откликнулся на зов, снова сейчас понесешься к нему, напрочь забыв обо мне, и уже не будешь помогать мне собирать разбитую посуду. Летишь к двери, на ходу натягивая плащ. Ведь он же позвал, надо спешить. - Спасибо за кофе, пока! – и прежде чем я успеваю ответить, хлопает дверь. Наплевав на темную лужу на полу, я сажусь на твою табуретку и докуриваю твою же сигарету. Доедаю твою шоколадку, не чувствуя вкуса. И знаю со стопроцентной уверенностью, что вечером ты снова позвонишь в мою дверь. Я открою, ты молча пройдешь, скинешь на пол плащ и будешь долго плакать в ванной, а я – сидеть под дверью и уговаривать тебя успокоиться и выйти. Потом – снова слушать о твоих несбывшихся надеждах, кусая до крови губы и пряча слезы. И снова тебя прощу. Хотя ты не чувствуешь себя виноватым…
Ran Fujimiya: Velan Безумно грустно, безумно красиво и безумно реалистично. Оценка 11 баллов по 10-балльной шкале. Ошибок и корявостей нет. Или есть, но я не заметил. Атмоферу можно потрогать пальцами. Вэл, у меня больше нет слов.
Velan: Серьезно?) спасибо..)) не ожидал..)
Анюта: Velan Обычно я не читаю в этой темке,тем более до конца,мне лень,но сейчас меня зацепило.Читается быстро,стиль красивый.В общем класс!
Веринея: Velan, для меня это не просто твое творчество... Даже слезы на глазах... Потому что узнаю себя...
Dante: Velan *улыбнулся в волосы* что я могу сказать? мне понравилось... но мы это еще обсудим)
Velan: Веринея пишет: Потому что узнаю себя... узнаешь себя? в ком именно? что-то меня пугает такой настрой... Dante пишет: но мы это еще обсудим) ой-ой, я уже боюсь..)
Веринея: Velan пишет: узнаешь себя? в ком именно? что-то меня пугает такой настрой... в лице того, от кого ведется рассказ...) не бойся. я всегда в адеквате, ты же знаешь)
Velan: Веринея пишет: не бойся. я всегда в адеквате, ты же знаешь) не бойся, не бойся... *ворчит* эээээх....
Веринея: Velan пишет: не бойся, не бойся... *ворчит* эээээх.... *слабо улыбнулась*
Velan: Веринея пишет: *слабо улыбнулась* смотри у меня!!!
Колобок: Моя страничка на прозе.ру: http://www.proza.ru/author.html?witcher буду рад видеть всех и каждого!
Веринея: Velan, я всегда лучше всех!)
Ran Fujimiya: Бесталанный «Таланта не было, нет и не будет», – сказали тогда маме четырехлетнего меня. А я что? Спрятался за широкую мамину юбку, мордашка зареванная, волосы взъерошенные, а сам смотрю на этого дядьку в очках, с идеальными стрелками на мышиных выглаженных брюках, и думаю какие-то свои мысли. Ну, знаете, как все малыши, что-то вроде «хочу домой» и «что такое талант». Слово «талант» я слыхал тогда впервые и еще не знал, как это слово понимать. Мама попыталась мне объяснить, и я усвоил, что талант – это когда я умею что-то делать лучше, чем другие. Мужик с назревающей лысиной вдребезги разбил мамину мечту сделать из меня музыканта. Когда мне исполнилось восемь, мама посмотрела на меня и сказала: – Ромка, такой большой мальчик, а все еще умудряешься перемазаться. Что это у тебя на носу? – Не знаю, – честно ответил я, недоумевая, где мог запачкаться. Мама достала платок и принялась вытирать мне нос. Внезапно она ахнула и взглянула на меня с таким ужасом, будто я превратился в чудовище. Лицо ее исказилось, и она, заплакав, притянула меня к себе. Мама горько рыдала и смотрела в окно. Вскоре я узнал, почему. У меня не было отца, который железной рукой вел бы меня по жизни. Вместо него у меня была только мама, хрупкая, светловолосая, слабая женщина. Однако у нее был сильный характер. Она не только не отказалась от меня после этого, она научила меня справляться с этим, заставила поверить, что я нормален. Почти. Поэтому я тихо напевал свои песни, когда был совсем мал, и соседи просили нашу собаку заткнуться. Я смеялся, а мама поначалу часто плакала. Мне нравилось петь, что бы там ни сказал директор музыкальной школы. До седьмого класса я даже пел в школьном хоре, но потом мне это надоело. Мой голос терялся в этом многообразии, а если я пытался петь громче, руководительница злилась. Я ушел оттуда и начал писать собственные песни. Четырнадцатый год моего рождения был самым ужасным. Детская мелодичность моего голоса сменилась странным хрипением, я больше не мог свободно шляться по октавам, как раньше. Простейшая квинта давалась мне только с третьего раза. Я рыдал ночью в подушку, а мама гладила меня по голове и говорила, что скоро это пройдет. Действительно, прошло, но за этот год я научился ценить талант, данный мне при рождении. *** В десятом классе произошла большая перемена в моей жизни. После экзаменов отсеялись многие ученики, и остатки двух классов слили в один. Вместе с тем желающих перевестись в нашу школу (единственную в городе без уклона) набралось столько, что было решено создать еще один класс. Там оказалось небольшое количество учеников, ушедших из математической и гуманитарной школ, а также десяток тупоголовых спортсменов. Это я их так назвал, как только увидел. Футбольная команда в полном составе. И вот эта-то команда и решила, что я достаточно хорош, чтобы стать их «талисманом». Для всех десятерых. Меня спасали быстрые длинные ноги. Они брали меня в кольцо, а я нырял под их нерасторопные руки и бежал. Они хватали меня за волосы, а я вонзал в них зубы. Они заламывали мне руки, а я беспрестанно вырывался, не давая им ничего со мной сделать. Они подкарауливали меня в раздевалке… и тут я уже ничего не мог поделать. Мне пришлось выбирать. – Стойте! – крикнул я, когда они, нецензурно обрадовавшись моей беспомощности, стали раздумывать, кто начнет. – Я… Я быстро окинул взглядом команду. Выбрать, выбрать самого разумного на вид… Я остановился на парне с темно-русыми волосами и печатью интеллекта на лице. Его, кажется, звали Вадим, и он был одним из трех учеников, вполне успешно сдавших экзамены, но пожелавших последовать за командой. – Я буду только с ним! – заорал я и указал на Вадима. Заорал не столько для того, чтобы остановить их, а сколько из соображений, что мой крик кто-нибудь может услышать. – Ни хуя, – возразил защитник, Леха. Предвкушение ясно читалось в его оскале. Лицо моего избранника ничего не выражало. Я медленно, чтобы не вызвать активных действий со стороны команды, подошел к нему и недвусмысленно повис на шее, зашептал в прикрытое темными прядями ухо: – Забери меня, спаси, и я буду только твой, буду делать все, что ты захочешь, пожалуйста, только не отказывайся, я… – скороговоркой. – Мне не нужно, – оборвал он мой лепет. – Ты мне чуть руку не отгрыз в прошлый раз, сука. А еще по яйцам врезал, помнишь? И харэ виснуть на мне, уебище. – Он попытался сбросить меня, но я крепко уцепился за его шею, понимая, что другого шанса не будет. – Прости, ну прости, пожалуйста, я же не хотел, я только тебе хочу принадлежать, не отдавай меня им, пожалуйста, можешь меня каждый день раскладывать, я… я тебя люблю! – выпалил я, присовокупив последнее из отчаяния, потому что чувствовал, что мои просьбы на него никак не действуют. Первым из команды заржал Леха, за ним остальные. Парни оглашали раздевалку нечеловеческим гоготом, а я, осмелев, поднял голову. Вадим не смеялся. На лице у него застыло очень недоуменное выражение. И ни следа злости. – Я не пидор, – сказал он наконец, когда команда перестала ржать. – Да мы тоже, – с возмущением сказал кто-то. Я все еще цеплялся за Вадима и не видел, кто именно. – Тогда почему я? Парни призадумались. Вопрос был естественный, и беспокоил меня давно. Чем, чем я мог привлечь этих ребят настолько, чтобы они зверски желали меня изнасиловать? – Ты пидор, – с обвинением сказал Макс по кличке Молоток, нападающий. У него была железная хватка, и мне однажды стоило грандиозных усилий вырваться. – Пидорам нравится, когда их ебут. – А вы, значит, решили меня удовлетворить всей командой, да? Добрые какие, – сказал я. Нахальничать мне пока позволяло то, что я не разжимал рук у Вадима за спиной. – С чего вы взяли, что я пидор? – Морда смазливая, на девку похож, – отчеканил Леха. Наверное, они обсуждали этот вопрос не раз. – И Вадика любишь, сам сказал. – А еще, сука, задницей вертишь. Вот это уже клевета. У меня плавная, стремительная походка, не похожая на манерное виляние девушек. – Вадик, кидай его на пол, – распорядился Тимур, капитан команды, которому я дважды заезжал по морде. Кликуха у него была стебная: «Тимур и Ко». Волосы на затылке у меня встали дыбом. Глубоко в груди я почувствовал то, что успешно сдерживал. Я не хотел, чтобы это произошло, я так этого не хотел!.. – Нет, – сказал вдруг Вадим и положил руку мне на спину. – Вадь, ты че? – Ниче. Я его себе забираю. Он обнял меня за плечи, схватил с пола мой рюкзак и потащил нас из раздевалки. Его охреневшие товарищи остались внутри. Я все еще не верил, что смог его убедить. Вадим уверенно куда-то меня волок, как оказалось – в пустующий кабинет математики на первом этаже. Втолкнул и запер дверь. – Спасибо, – сказал я наконец. – Я не знаю, зачем я это сделал. Не благодари. Исполнять будешь все свои обещания, до одного. Так я стал личной подстилкой Вадима Соколова, вратаря школьной футбольной команды. *** Нельзя сказать, что я тогда легко отделался. Как я ни берег свою невинность, расстаться с ней пришлось в тот же день. К чести Вадика, он не пытался причинять мне боль намеренно. Первое время это казалось мне противоестественным, гадким, а потом я уже не мог обходиться без этого, потому что понял, что стал петь еще лучше. И я пел. А Вадик меня слушал, хотя я пел совсем не для него. Мне вспоминается это время как что-то неясное, расплывчатое. Черты лица Вадима я почти забыл. Для меня они никогда не были самим прекрасными на свете. А он, похоже, всерьез привязался ко мне. Может, даже полюбил, хоть и не сказал об этом ни разу. История Вадика занимает в моем рассказе столько места не потому, что я к нему что-то чувствовал, а потому, что он стал первой жертвой. Моих ужасных в своем великолепии песен. Если он не любил меня самого, то, по крайней мере, точно любил мои песни. Мама почувствовала, что я изменился. Она знала, что я сплю с Вадиком, но ничего не говорила. Я и сам понимал, что в моем случае это даже хорошо, и продолжал петь. Соседи больше не жаловались. А мама со страхом ждала того дня, когда секса мне станет слишком мало для того, чтобы петь. Я полюбил лунные ночи. В детстве, когда мама еще пыталась влиять на меня, я боялся их и ненавидел, считая луну своим главным врагом и первым признаком моей ненормальности. Однако чем старше я становился, тем больше понимал: луна – мой союзник, верная соратница. Каждый шестнадцатый день лунного календаря становился днем моего гения, и я уходил петь на окраину города. Правда, свалка казалась мне не самым романтичным местом, но ничего другого я придумать не мог. Однажды Вадику не повезло. Я перепутал дни календаря и заночевал у него. Нет, нет, я действительно этого не хотел! Мне нравилось с ним, нравилось, как он относился ко мне и моим песням, наверное, единственный из всех моих слушателей – бывших и последующих – наслаждавшийся их звучанием. В тот день, вернее, ночь, он услышал мою главную, самую прекрасную и любимую песню. Признаюсь, я плакал, когда закончил петь. Существование Вадика отсрочивало мое созревание. Отведав запретного плода, я пел как никогда. И тогда я понял, что теперь я без этого не смогу. Как и много лет назад, мама рыдала, гладила меня по жестким волосам, но уже не говорила, что это пройдет. Даже если бы она сказала, я бы ей не поверил. Я не жажду избавления так, как жаждал этого мой отец. Я наслаждаюсь этим – ведь теперь мои песни звучат особенно хорошо. Меня переполняют чувства, но мой голос больше никогда не срывается – меня питает моя заветная ненормальность. Луна не смеется над моим телом – она вдохновляет меня. И пою я не на свалке, а на улицах города, когда уже не светят фонари. Мне повезло больше, чем отцу. Я не заинтересован в продолжении своего рода и не могу полюбить женщину. Это значит, что я проживу много, много лет, а не зачахну, услышав первый крик своего новорожденного сына, который, разумеется, будет сильнее меня. В школе мы проходили что-то про гены. Мне никогда не нравилось учиться, но я запомнил нечто такое о генах, которые наследуются независимо друг от друга. Я мог родиться обычным, ведь род моего отца неоднократно был разбавлен лишенными голоса, но мне и тут повезло. Есть вероятность, что мой ребенок родится лишенным, но по мне уж лучше совсем не рождаться, чем быть таким. Конец моего существования далек. Лишенные голоса смертны, и моя дорогая мать, единственное существо, которое когда-либо волновало меня, умрет очень скоро. Поэтому я должен понемногу отвыкать от нее, учиться жить с сознанием, что я одинок, а значит, абсолютно свободен. Пока я еще не достиг совершеннолетия, я вынужден жить рядом с ней, но я уже делаю попытки отдалиться. Что, как не лишенная голоса, может погубить меня? Луна высоко, но когда я пою, она спускается ко мне с небес, дотрагивается до носа, щекочет шею дыханием и смеется особенным, серебристым смехом, какого не бывает на этой земле. Я стараюсь, пою, – только бы она осталась подольше! – но песня кончается, и она, разочарованно вздыхая, уходит. Она является только в день своего полного царствования на небосклоне. Я хотел бы петь вечно. Я сказал бы ей об этом, но она смеется. А потом приходит очередной шестнадцатый день, и я с нетерпением смотрю в зеркало, жду появления того самого черного пятна, которое так напугало мою мать – она ведь надеялась, что я буду нормален. Оно возникает неожиданно, мерцает несколько мгновений, а потом я ведь превращаюсь в того, кто будет пением зарабатывать себе лишние годы жизни. Луна смотрит на меня одобрительно, и я пою, и в песне давно нет человеческих слов. Запрокидываю черную точку носа кверху, гляжу на нее, свою подругу, и неслышно бегу на поиск благодарных слушателей. Шерсть серебрится при лунном свете, лапы неслышно скользят по длинным теням, и я с удивлением вижу того, кто предрек мне: «Таланта не было, нет и не будет». Я спою для него, и сегодня луна задержится на несколько секунд.
Dante: прошу прощения, если это можно назвать флудом или оффтопом, но я все же скажу)))))))))))) после долгого перерыва творческого кризиса Алистер Винг возвращается) кто еще не забыл этого котенка, прошу на мою страничку на прозе.ру тык)))))) читать...
Веринея: Тема перенесена по назначению) В этом разделе вы можете создать собственную тему для дражайших персонажей, а это пусть останется как память и дань традициям.:)
M@rry: (один человек писал на уроке рисования) Поэт Я не художник а поэт, И в поэтессы куплен мне билет И стоит ли судить так строго, ведь каждому своё - кому то сочинять кому то рисовать, а кто то танцевать умеет лучше. И эти свои мысли я вам пишу в стихах. Ведь сочинять чем рисовать мне лучше будет, и в этом качестве я больше пригожусь и в этом качестве нужнее буду!
Даша: M@rry Слабенько. Подражание футуристам, блин.
Даша: Автор - Эльвира с ХогНета. 10 заповедей слэшера 1. Да не пиши и не читай всякий там гет и тем более джен. Фанфик должен быть высокорейтинговым и откровенным, еще лучше, когда один из героев (лчше оба) пьют как лошади, курят все подряд и ругаются матом. Так интереснее и жизненнее. 2. Да не опиши ты в своем фанфике гет галимый даже поверхностно. Пусть все герои будут нетрадиционной ориентации, включая МакГонагалл и Хагрида. Да создай побольше сладких парочек, а немногих девушек, которые все же интересуются парнями, опиши стервами и дурами, чтоб неповадно было. 3. Если пишешь ты снарри, да опиши Гарри горячим и несдержанным, а Северуса - замкнутым и закомплексованным, и да посели их в одном доме сразу, чтоб не париться. 4. Если пишешь ты снюпин, да попадет Ремус в беду, и да придется Северусу отпаивать его постным бульоном месяца два или три, пока не вспыхнет между ними страсть великая на фоне мази от пролежней. 5. Если пишешь ты гарридраку, то не забудь, что герои сначала друг друга терпеть не могут, и сделай Драко красавцем и врединкой, а Гарри - настойчивым и наивным (с). Не забудь разобраться с Джинни, чтоб не мешалась под ногами - пусть сбежит с другим, сопьется, умрет, наконец... 6. Если пишешь ты гаррилюц, то пусть у Люциуса обнаружится любящая душа и удивительное бескорыстие, и да воспылает он страстью неземной уже во второй главе (много в третьей). Жену его Нарциссу убери из фанфика куда-нибудь подальше. А для интереса убей Люциуса в конце (или в начале). 7. Да не убоись поставить в пару героев, которые являются родственниками, ибо красиво это и читателю понравится. Драко ставь вместе с Люциусом, Фреда с Джорджем, а Сириуса с Гарри (они даже и не родственники почти, так, ерунда какая-то). Не трать бумагу на описание нравственных страданий героев из-за инцеста, ибо им глубоко плевать. 8. Да опиши Гермиону сочувствующей и понимающей, Рона - нетерпимым чурбаном, Дамблдора - лукавым сводником. А когда Снейпа делаешь главным героем, не забудь что Сириус обязательно будет против, и наоборот. 9. Героев описывай обязательно молодыми, красивыми и стройными. Неважно, что Снейпу и Люциусу пятый десяток. Не обращай внимания на подобные мелочи. 10. Не забудь, что герои тоже хотят нормальной семейной жизни, поэтому опиши в конце свадьбу, беременность и роды - да, в магическом мире и мужчины могут рожать. Признаюсь, я плакал от смеха))
Даша: Автор - merry dancers. Почему выкладываю тут? А потому что в юмор не хочу, ибо со здешними...гм...товарищами мне общение претит. 10 заповедей аффтора: 1. В первый день открыл Фигопесатель окошко "Загрузить фанфик". И снизошло на него Вдохновение, и прилетела Муза и приласкала его крылом своим, и сотворил он чудо сие, именуемое фантиком (ванфигом). 2. Не пиши оригинальных фанфиков, и да найдутся на штампы и перлы твои благодарные читатели и да напишут тебе в ответ "продку". А может, даже и "суперпродку". 3. Гермиону зови Герми, Герм, Мионой, Мионочкой, Мио, Ми. Драко Малфоя - Жрако Мофлоем, Срако Малфлоем, Брако Млафоем. Дамблдора - Дамболдором, Дамбледором, Драмбалдором, Думбалдуром. Гриффиндор пусть будет Грифендором, Гриффондором, Гифендором. Хаффлпаф - Хуфлепуфом, Пуфиндуем, а то и Пурферием (© kotenok). Рэйвенкло - Равенклором, Когтерваном. А Слизерин по традиции - Слезерином. 4. И запретил Вольдеморт произносить имя своё таким макаром, и повелел он звать себя Волон-де-Мортом или Володьмортом, кому как нравится. И обнаружилось у него детей по всему свету, и достали его алиментами девки размалеванные, белья нижнего не носящие, хоть и не мог он признать в них дочерей своих незаконнорожденных. 5. И пришло к Аффтору озарение, и, окрыленный, решил он изображать людей Х не менее 10, Зачарованных - не менее 15, а что до всякой прочей нечисти - эльфов, демонов и чертей зеленых - без счету. И все в одном фанфике. А забудет про Гарри Поттера - так ничего страшного, на то он и фанфик, а не сочинение школьное. 6. А коли выйдет у афтора из строя кАмпьютер, машинка адская, пусть пойдет он в заведение злачное - кафе интернетное, и под монстров убиваемых завывание мерзкое да напечатает продку долгожданную, ибо грех так мучить читателей изнывающих. А что до кучи АшиПок позорнейших - так ответь злопыхателям подлым, что не о грамотности печешься ты, а токмо о благе всеобщем и мировой гармонии. 7. Буде афтор несовершеннолетний - пусть напишет он фик высокорейтинговый. И обязательно припишет в саммари: "АСТАРОЖНА СЛЕЩ!!!", хоть и не знает он значения слова сего мудреного. 8. Герми Сью одевай по последней моде Тверской улицы и Ленинградского шоссе, да не забудь капри розовые со стразами и стринги в горошек, пусть из разрезов высовываются. И дЕОдему брЕлИянтовую к башке ей приколоти, штоп не падала, а то умная больно, мозги ей жмут, наверное. 9. В ответ на критику да обматери критиканов и напиши им в отзывах, что полные придурки они и ни хрена не понимают в творчестве, а коли пишут они свои собственные фики, да не поленись найти и прибавить, что фики ихние - дерьмо и отстой, и хуже них ты и не читал ничего за всю жизнь свою. Не выдай токмо супостатам, что не читал ты фиков евонных да в ближайшее столетие и не собираешься. Зуб за зуб. 10. Пиши фанфик, даже если вчера только писать научился, да и то буквами печатными, а из классики мировой литературы читал только "Курочку Рябу", и то в комиксе. А коли удалят шИдевр твой модераторы злобные, выложи его еще раз, и еще раз, и еще много-много раз, потому как есть на свете люди, которые ищут именно твое творение и ждут его, как манны небесной, да и вообще, модераторы - это тоже глюк программный, и архива-то никакого на самом деле нет, а есть только Matrix, которая has you в извращенной форме! Аминь. Я рыдала. Советую всем начинающим аффтарам повесить на стену и хором читать каждый вечер перед сном, как молитву.
M@rry: (помните в ТГ гробулька про вампира стих сочинила? тут нечто похожее.) вампир Вот както раз один вампир забыл прям ночью пить кефир. Когда же вспомнил тот вампир что нужно ночью пить кефир то было уже утро. И вот как вспомнил тот вампир что нужно ночью пить кефир то очень огорчился. Ну как же так сказал вампир, мне так хотелось пить кефир но надо ждать до ночи. И что же делать мне вампиру ведь так хотелось мне кефиру. и я один такой вампир раз я люблю лиш мой кефир. Сказал вампир, пошёл в трактир а после не вернулся.
Анюта: Вампир и кефир не лучшие рифмы.
Даша: M@rry Прелесть)) Только я нечто подобное уже встречала. Так что на будущее - указываем авторство или вдохновителя, а то плагиат получается.
Веринея: M@rryэто издевательство над тем, что белые люди зовут поэзией=// Даша, блестящщще, dear))) Подвесить бы такое в шапке вместо правил хоть на том же фанфикс.ру))
Даша: Веринея Не, на фанфикс.ру все неплохо (хоть и называют нас - "не форум, а помойка" на приличных сайтах). На ХогНете бы повесить... html-верхом и html-низом))
Веринея: Даша, угу, и на гроттер.ру., там деффачек-аффтараф дофига)
M@rry: из веринеи великий критик получица
Веринея: да, я в курсе
Веринея: M@rry, если вам так обидно, я начну пояснять с малого)) Стихи - это выражение мысли, чаще всего аллегоричекое выражение. А стеб - это когда вы пишете о столовой ложке или тетрадке только потому, что свербит в одном месте)) Плюс кривая рифмовка. И еще, по-моему (не разбирал на составляющие) - с размером явная лажа....даже на футуризм не потянет, детка)
M@rry: не вабщето не обидно, тока деткой называть не надо
Даша: Веринея Меть, ну вот тащусь я с тебя, как ты вечно все расжевываешь и поясняешь))
Веринея: Даша, я маньяк с душою поэта...xD
M@rry: Веринея маньяк в каком смысле?
полная версия страницы